La face visqueuse et pourrie jusqu'à l'os, flotte l'écarisseuse frayant son chemin droit à la fosse. Dans la vareuse souillée de boue, macère viscères et charognes. À toutes ces gueules sales, qui creusaient nos tombes, recevez l'hosanna. Ordure, et en récompense la légion du déshonneur. Sens l'odeur de la pisse ruisseler sur tes claquements de frayeurs. On peut pleurer d'espoir, grignoter le passé, baver sur les trophées d'antans pour se raviver. Les bœufs suivent les tracées de l’abattoir, nous ne sommes ici que pour mourir. Les grouinements résonnent dans les couloirs, le flambeau viens nous obscurcir. Exhumé sous mes pères, croqué à terre. Enraciné à pleine chair, les rhizomes rongés par les vers.
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I stumbled across this on "Transylvanian Recordings." They throw down, I may end up getting some more of their releases....this is the one I like best so far! Rich Kinman