La vertu est bien dispensable pour celui qui chuchote, ce serpent séducteur, aux allures d’antidote. Et pendant qu’il s’entête à affronter ses chimères, ils griffonnent sur les façades : « tu dors Brutus, et Rome est dans les fers ». Le mirage fantastique en guise de substance pleine. J’érige peu à peu l’épine dorsale qui fouille toujours plus loin, si ce bâillon naturel enchante les ruines fumantes du « moi », la raison clame « Sureau mon ami, ne devient pas surin ». L’halalli est proche pour l’armée des ventre à terre, le convoi des bienveillants n’a plus qu’à laisser faire. La tête bien faite mais les chevilles accablées, par les charges incessantes de mère Médiocrité. Et ces miroirs de plomb auprès desquels on s’épanche, ne sont que des palais morts cachés dans des niches de planches. Le monde perd sa couleur, mon horizon est noir, car plus j’avance dans l’eau, et plus mon île se noie. L’heure est au déclin précoce, mort aussitôt mais soudain vif, la dernière course se terminera dans la gueule du déchu.
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I stumbled across this on "Transylvanian Recordings." They throw down, I may end up getting some more of their releases....this is the one I like best so far! Rich Kinman