Même si la chute semble sans fond,
Les corps restent debout.
L'histoire n'est jamais terminée,
Ses lignes s'étiolent en graviers.

Va gueuler,
Va broyer,
Sérénade d'un barde dépité.

Écrasés par la grouillante marche du monde.
La grouillante marche du monde.

À bout de souffle,
Carnivore prédaté,
L'énergie d'un trotteur enlisé.
Au fil des coups du sort,
On casse, on force, l'écorce, d'efforts.
Carnivore prédaté,
L'énergie d'un trotteur enlisé.
Au fil des coups du sort,
On casse, on force, l'écorce, des forts.

Hauts les porcs,
Bas les crasses,
De rancœurs,
En coups de masse.

La peine remboursée, à grands renforts d'oscars miragés.
Sous nos remparts, nos montagnes sont ébréchées.

L'échec, c'est comme une habitude,
Qui colle à la peau, rassemble ses apôtres.
Malgré les tables rases,
Pour toujours on se revendiquera,

Traîtres à la nation,

Nassés à chaque coin de rue,
Comme la vermine, la canaille qui s'évertue.
Le pouvoir on l'emmerde,
On le maraude, on l'enterre.

Désertés,
Désolés,
Accablés,
Froids d'espoir, mais

Balafrés,
Balayés,
Laminés,
Gangrénés.

Pour les traîtres, les pourceaux et les balochards,
J'ai conçu bien pire qu'une effroyable haine.
Quand quelqu'un bouge les immobiles disent qu'il fuit,
Mais l'exil se justifie quand on ne s'est jamais senti chez soi.
Vive la France qu'ils disent, quelle drôle d'idée,
Ma terre de plaisirs, de rencontres, on ne peut pas la nommer.
Chaque jour qui s'annonce trépasse, laisse entrevoir des naufrages,
À cause des frontières, méprisables barricades.
Alors je prends tout doucement les hommes, comme ils sont,
J'accoutume mon âme à souffrir ce qu'ils font.
Le meilleur, je peux le dire, l'aboyer, même y croire,
Mais le désarroi va trop vite à me rayer la voix.

Ce qu'ils appellent mutinerie, on préfère l'appeler devoir,
C'est un brasero qui luit, une étincelle dans le noir.
Pourtant la révolte, ses adeptes en pagaille,
Sont alignés, groin sur la plinthe, menés aux abattoirs.
J'avais un paquet de rêves, je sais même plus combien,
Mais les étoiles filantes s'écrasent, et il n'en reste rien.

L'adieu à la vie,
D'une carapace sertie,
A bien plus de poids,
Qu'une promesse aride.
Dispersez mes ondes,
Au lendemain du monde.

Linceul ment,
La mort n'a rien d'élégant,
Mais l'existence éprouvante,
Épouvante.

Nous chantons l'ivresse,
Miroir du flacon,
Sans croire à l'aube chatoyante,
Un mensonge qui brûle les yeux.
Ceux qui nient, tant pis pour eux,
Croûte brûlée d'un automate.

Adieu la vie,
Adieu la mort,
Adieu toutes les femmes,
C'est bien fini,
Et pour toujours,
De cette guerre infâme.

Pour toujours, on se revendiquera,
Traîtres à la nation.